Под этим небом серым,
что дождиком сечет,
контроль приходит верам,
теориям - учет.
Смывает неумолчный дождь
клочки газет, следы чернил,
все то, что неумолчный вождь
наговорил, насочинил,
и размокает, как сухарь,
в потоках этих дождевых
теоретическая старь,
а до чего я к ней привык!
Борис Слуцкий. Стихи разных лет.
Из неизданного.
Москва: Советский писатель, 1988.